Harrys Blog

Georg Danzer - Sachertorte

dominae donate nobis biscuitus sacherensis

den Steuerfahndern und den Lauschangreifern
wünsch ich eine schwache Blase
den Skandaljournalisten und den Klatschkolumnisten
wünsch ich Krätzen auf der Schnüfflernase
den Polizisten und den Strafzettelschreibern
wünsch ich Gicht in Arme und Beine
den Kontrolleuren und den Denunzianten
wünsch ich tonnenschwere Gallensteine
den Jägern und den Landvermessern
wünsch ich eine Gürtelrose
den Naziwirten und den Jungfaschisten
wünsch ich Filzläuse in der Hose

nur dem Christkind und dem Weihnachstmann
und der lieben Möwe Jonathan
dem Petrus an der Himmelspforte
denen wünsch ich ohne viele Worte:
oh Herr, gib ihnen ihre tägliche Sachertorte

nur dem Christkind und dem Weihnachstmann
und der lieben Möwe Jonathan
dem Petrus an der Himmelspforte
denen wünsch ich ohne viele Worte:
Sachertorte

den Schwätzern und den Besserwissern
wünsch ich Blasen auf der Zunge
den Waffenschiebern und den Volksdummern
wünsch ich Wasser in der Lunge
den Luftverpestern und den Weltverschmutzern
wünsch ich Jauche in der Wanne
und einen ausgewachsnen Tripper
wünsch ich der Susanne
den Tierquälern und den Militaristen
wünsch ich Nägel in die Nahrung
den Rindermästern und den Pelzmanteldamen
wünsch ich dichte Vollbehaarung

nur dem Christkind und dem Weihnachstmann
und der lieben Möwe Jonathan
dem Petrus an der Himmelspforte
denen wünsch ich ohne viele Worte:
oh Herr, gib ihnen ihre tägliche Sachertorte …

Ulrik Remy

* 24. Februar 1949 † Januar 2024

Der Wind wird stärker jeden Tag

 

Ich komm zurück nach ein paar Jahren,
hab fast die ganze Welt gesehn,
hab viel erlebt und viel erfahren,
und wurd' ich müde unterwegs, war da die Stimme,
die mir sagte: bleib nicht stehen!
dein Weg ist lang noch nicht zu ende,
und zuhause warten sie, daß du berichtest -
und dieses Bündel, das ich trag, mein Land,
das trieb mich heimwärts jeden Tag.

Ich seh, mein Land hat sich verändert
und auch die Leute, die drin leben;
was ich zurückliess, als ich fortging,
das ist vorbei, das ist verjährt, ist schon Geschichte, vergiss es,
das wird es nie mehr geben -
der geist der Freiheit und der Mut,
der aufrechte Gang, das freie Wort - sind längst vernichtet.
in meinem Land, das ich so mag,
weht kalter Wind, und der wird stärker jeden Tag.

Ich seh die Wälder, die verfaulen,
die Flüsse, die man betonierte;
es stinkt nach modder, nach verfall, nach kaltem schweiss,
und keiner weiß, wie es passierte -
doch macht man weiter wie bisher,
denn die Profite wiegen schwer, mehr als ein paar Fische.
bald gibt's kein Holz mehr für den Sarg: der Wind,
der Wind wird stärker jeden Tag.

Ich seh die Jungen, die noch suchen,
die ihren Weg jetzt finden wollen,
ich hör, wie man sie lau vertröstet,
wie man sie hinhält, sie verarscht mit hohlen Phrasen,
und sie wissen längst nicht mehr, was sie noch glauben sollen -
die Ideale ihrer Väter,
die verschiebt man jetzt auf später: erst lernst du kriechen!
Sonst gibt's den Job nicht, den man mag,
der Wind, der Wind wird stärker jeden Tag.
[Asche & Perlen, 1981]

Ich seh die Reichen reicher werden,
nach immer größerem Reichtum streben
und ich seh Kinder, alte Leute,
seh Familien die hart schuften
und trotzdem in Armut leben
wer reich und mächtig ist, bestimmt
wieviel er sich vom Kuchen nimmt
bevor geteilt wird,
was dann an Krümeln übrigbleibt
ist für den Rest, den kalter Wind durchs Leben treibt

Ich seh die Rechten, die marschieren,
die ihre Haßparolen schreien
da hör ich »Lügenpresse«, »Volksverräter«,
»Wir sind das Volk«,
und längst vergessne Bilder falln mir ein
in alten Wochenschauen, schwarzweiß
sah man genau den selben Scheiß
vor 90 Jahren, was daraus wurde ist bekannt
der Wind, der Wind weht kalt in diesem Land

Steht auf! Laßt euch nicht mehr belügen,
die Freiheit stirbt in kleinen Schritten
laßt euch nicht um euch selbst betrügen,
fangt an zu fordern euer Recht, zu fordern,
hört endlich auf zu bitten
glaubt denen nicht, die euch bestehlen
und längst nicht mehr die Schäfchen zählen. die sie schlachten
zeigt was Entschlossenheit vermag, ihr wißt doch,
der Wind wird stärker jeden Tag
zeigt was Entschlossenheit vermag und ihr werdet sehn
wir werden stärker jeden Tag
[aktualisiert 2017]

Eugen Bracht - Das Gestade der Vergessenheit
Öl auf Leinwand, 139 x 257 cm, 1889, Hessisches Landesmuseum Darmstadt

Franz Josef Degenhardt - In den guten alten Zeiten

Burg Waldeck, 1966

Dort im Südrandkrater, hinten an der Zwischenkieferwand,
wo im letzten Jahre noch das Pärchen Brennesseln stand,
wo es immer, wenn der Mond sich überschlägt, so gellend lacht,
drüben haust in einem Panzer aus der allerletzten Schlacht
jener Kerl mit lauter Haaren auf dem Kopf und im Gesicht,
zu dem, wenn es Neumond ist, unser ganzer Stamm hinkriecht.
Jener schlägt ein Instrument aus hohlem Holz und Stacheldraht
und erzählt dazu, was früher sich hier zugetragen hat
in den guten alten Zeiten.

Damals konnte der, der wollte, auf den Hinterkrallen stehn.
Doch man fand das Kriechen viel bequemer als das Aufrechtgehn.
Der Behaarte sagt, sie seien sogar geflogen, und zwar gut.
Aber keiner fand je abgebrochne Flügel unterm Schutt.
Über Tage und in Herden lebten sie zur Sonnenzeit,
doch zum Paaren schlichen sie in Höhlen, immer nur zu zweit.
Ihre Männchen hatten Hoden und ein bißchen mehr Gewicht,
doch ansonsten unterschieden sie sich von den Weibchen nicht
in den guten alten Zeiten.

Damals wuchsen fette Pflanzen überall am Wegesrand,
doch sie abzufressen galt als äußerst unfein in dem Land.
Man verzehrte Artgenossen, selbst das liebenswerte Schwein,
doch die aufrecht gehen konnten, fraß man nicht, man grub sie ein.
Manchmal durfte man nicht töten, manchmal wieder mußte man.
Ganz Genaues weiß man nicht mehr, aber irgendwas ist dran.
Denn wer Tausende verbrannte, der bekam den Ehrensold,
doch erschlug er einen einz’lnen, hat der Henker ihn geholt
in den guten alten Zeiten.

Wenn ein Kind ganz nackt und lachend unter einer Dusche stand,
dann bekam es zur Bestrafung alle Haare abgebrannt.
Doch war’s artig, hat’s zum Beispiel einen Panzer gut gelenkt,
dann bekam es zur Belohnung um den Hals ein Kreuz gehängt.
Man zerschlug ein Kind, wenn es die Füße vom Klavier zerbiß,
doch man lachte, wenn’s dem Nachbarkind ein Ohr vom Kopfe riß.
Blut’ge Löcher in den Köpfen zeigte man den Knaben gern,
doch von jenem Loch der Löcher hielt man sie mit Hieben fern
in den guten alten Zeiten.

Alle glaubten an den unsichtbaren gleichen Manitu,
doch der Streit darüber, wie er aussah, ließ sie nicht in Ruh.
Jene malten ihn ganz weiß und andre schwarz oder gar rot,
und von Zeit zu Zeit, da schlugen sie sich deshalb einfach tot.
Ob die Hand ganz rot von Blut war und die Weste schwarz von Dreck,
das war gleich, wenn nur die Haut ganz weiß war, ohne jeden Fleck.
Und den Mischer zweier Farben federte und teerte man
oder drohte ihm für nach dem Tode Feuerqualen an
in den guten alten Zeiten.

Und wer alt war, galt als weise, und wer dick war, galt als stark.
Und den fetten Greisen glaubte man aufs Wort und ohne Arg.
Und wenn Wolken sich am Abend färbten, freute man sich noch,
und man fraß ganz ruhig weiter, wenn die Erde brandig roch.
Denn vom Himmel fiel noch Wasser, und die Sonne war noch weit,
und der große Bär, der schlief noch, in der guten alten Zeit.
Und die Erde drehte sich nicht plötzlich rückwärts und im Kreis.
Doch man schaffte rüstig, bis es dann gelang, wie jeder weiß.
Und da war Schluß mit jenen Zeiten,
mit den guten alten Zeiten.

Und so hocken wir bei Neumond an der Zwischenkieferwand,
wo im letzten Jahre noch das Pärchen Brennesseln stand.
Und wir lauschen dem Behaarten, der sein Instrument laut schlägt.
Und wir lauschen, lauschen, lauschen nächtelang und unbewegt.
Und wir träumen von den guten alten Zeiten und dem Land,
wo man überall und jederzeit genug zu fressen fand.
Unsre Stammesmutter streichelt unser Jüngstes mit den Zehn,
manchmal seufzt sie: «O ihr Brutgenossen, war das früher schön
in den guten alten Zeiten.»

Kai Degenhardt, UZ-Pressefest, 2011

Gestade der Vergessenheit, Detail

Heute vor 140 Jahren

Joachim Ringelnatz

* 7. August 1883 † 17. November 1934

Die Badewanne

103 Gedichte, 1933

Die Badewanne prahlte sehr.
Sie hielt sich für das Mittelmeer
Und ihre eine Seitenwand
Für Helgoländer Küstenland.
Die andre Seite - gab sie an -
Sei das Gebirge Hindostan
Und ihre große Rundung sei
Bestimmt die Delagoabai.
Von ihrem spitzen Ende vorn,
Erklärte sie, es sei Kap Horn.
Den Kettenzug am Regulator,
Hielt sie sogar für den Äquator.
Sie war - nicht wahr, das merken Sie? -
Sehr schwach in der Geographie.
Dies eingebildete Bassin.
Es wohnte im Quartier latin.

Michel und seine Kappe, Eulenspiegel 1848

Zupfgeigenhansel - Mein Michel

Du hast Bataillone, Schwadronen,
Batterien, Maschinengewehr,
du hast auch die größten Kanonen.
Mein Michel, was willst du noch mehr?

Du hast zwei Dutzend Monarchen,
Lakaien und Pfaffen ein Heer,
beseeligt kannst du da schnarchen.
Mein Michel, was willst du noch mehr?

Du hast ungezählt Paragraphen,
die Gefängnisse werden nicht leer,
du kannst auch in Schutzhaft drin schlafen.
Mein Michel, was willst du noch mehr?

Du hast die beträchtlichsten Steuern,
deine Junker plagen sich sehr,
um dir das Brot zu verteuern.
Mein Michel, was willst du noch mehr?

Du hast Kohlrüben und Eicheln,
und trägst du nach anderem Begehr,
so darfst du am Bauche dich streicheln.
Mein Michel, was willst du noch mehr?

Du darfst exerzieren, marschieren,
am Kasernenhof die Kreuz und die Quer,
und dann für den Kaiser krepieren.
Mein Michel, was willst du noch mehr?

 

Peter Wiech - Ein großer Narr das deutsche Volk
Gedanken eines Sympathisanten

ISBN: 9783882201383 | Verlag Klaus Guhl Berlin | 1979

Ein Terrorist
Da klopfts und schellts
an deiner Tür wie narrisch
daß du glaubst der Teufel
kommt dich jetzt holen.
Doch wie du aufmachst
siehst es ist einer in Uniform
der dir eine Pistole
auf den Bauch hält
und zu dir sagt
sie hätten einen Tip bekommen
daß da seltsame Leute
verkehren würden
und sie könnten ja nichts dazu
aber jetzt sollste ruhig sein
und sie reinlassen
damit sie sich
von deiner Unschuld überzeugen könnten.
Dann bekommst du einen Schubs
weilste de nicht gleich kapierst
und schon fallen sie
in deine Küche ein
um in Kaffeedosen nachzuschauen
ob da nicht was zum Rauchen drin ist.
Auf dem Scheißhaus zerreißen
sie dein Klopapier
um zu schauen
ob da nicht einer Parolen
von der RAF draufgeschrieben hat.
Dann marschieren sie
in dein Arbeitszimmer
wo sie einen Haufen Ordner
und noch mehr Bücher sehn
da überkommt sie ein Rausch
so wie sie des alles durchblättern
und weil sie nichts finden
fällt ein Ordner aus Versehen
ins Aquarium rein
so daß du nichts mehr lesen kannst.
Dann finden sie noch ein Bett,
da muß sich doch einer
drin versteckt haben
und schon zerreißens
den Bettbezug
könnten ja illegale
Schriften drin versteckt sein.
Schließlich nimmt einer ein Beil
und zersetzt dein Bett
in seine Bestandteile
es könnte ja eine Bombe drin sein
man hat ja in Stammheim
gesehen wie hinterhältig
die Terroristen sind.
Da packstes nicht mehr
und fängst an zu schreien:
»Ihr Arschlöcher seid
ihr nicht ganz richtig im Kopf«,
und wirfst mit einem
Aschenbecher nach einem Uniformierten
der sich jetzt seinen Mund leckt
und wie ein Verrückter lacht
als er auf den Abzug drückt
von seiner MP
die dich durchlöchert wie ein Sieb.
Und in der Zeitung
kann man dann lesen:
»Terrorist leistet Widerstand.
Heldenhafter Polizist rettet Kollegen.«

John Martin - The Destruction of Sodom and Gomorrah

Die Zerstörung von Sodom und Gomorra

Gemälde, Öl auf Leinwand, 136 x 212 cm, 1852, Laing Art Gallery, Newcastle upon Tyne, UK

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The Mountain Goats - Genesis 19:1-2

the girl who'd been haunting your dreams all your life
the butcher from brooklyn, the butcher's wife
the girl who kissed you in the seventh grade
her and all the others lined up behind the gate
the two angels came to sodom in the evening
when the sun up in the sky was bleeding all over you

and you had your camera
and you had your felt tip
and you had some money
and you had everything you needed
the two angels came to sodom in the evening
we saw you coming up the boulevard
the two angels came to sodom in the evening
when the sun was bleeding all over you

 

Heute vor 75 Jahren und ihre Lieder stimmen immer noch

Bettina Wegner

* 4. November 1947

Wenn meine Lieder nicht mehr stimmen
 

Wenn meine Lieder nicht mehr stimmen
Und keiner hört mir zu
Da lass' ich die Gitarre schwimmen
Und setze mich zur Ruh'

So viele Leute, die ich kenne
Die singen schön und aus Beruf
Zuviel, als daß ich Namen nenne
Versau' der Ehrlichkeit den Ruf

Wie oft hör' ich: "Was soll ich machen?
Ach, Ehrlichkeit bringt nicht viel ein
Da sing' ich lieber seichte Sachen
Kassier' mein Geld und sag' nicht Nein!"

Dann stell'n sie sich auf eine Bühne
Und singen irgendwelchen Mist
Ach! Mensch, besser, daß ich nichts verdiene
Eh' ich was singe, was nicht ist

Dann gibt's noch solche, die was zeigen
Die singen nicht, die machen frei
Und achten drauf, daß beim Verneigen
Vom Körper was zu sehen sei

Vergessen über Brust und Beinen
Daß es noch Wirklichkeiten gibt
Worüber ganze Völker weinen
Das Schlimme ist, die sind beliebt

Ich glaube, es ist nicht so bitter
Daß mich nicht jeder brauchen kann
Ich will nicht singen wie ein Zwitter
Nur vorher fragen: "Kommt das an?"

Wenn meine Lieder nicht mehr stimmen
Und jeder hört mir zu
Da lass' ich die Gitarre schwimmen
Und setze mich zur Ruh'